个解释。可眼下这桩事，他翻来覆去，找不出任何能讲得通的解释――除了那个荒诞得他自己都不敢深想的念头。

他深吸一口气，强迫自己冷静下来，重新捡起那截秃笔。

他想再试一次。

他重新蘸了墨，盯着那片旧麻纸，学着刚才的样子，由着性子，一笔不停地狂涂。

可这一回，无论他怎么画，墨迹再没有亮起来。

画到第三张纸，那点磨出来的浅墨也用尽了，掌心半点温热都没再出现。

江砚停了笔，慢慢靠回冰冷的墙上，喘着气。

他不知道刚才那一下，究竟是怎么触发的。是因为他心烦意乱？是因为那一笔的“势”？还是别的什么他还没摸到的门道？

但有一点，他敢确定。

那不是错觉。

这具身子里，这支笔下，藏着一样东西。一样他还完全摸不透、却隐隐觉得，或许能改变他眼下这绝境的――东西。

破屋外头，王氏催命似的叫骂声又响了起来。

江砚低头，看了一眼怀里那半寸长的秃笔，极快地，把它和那几片旧纸，重新用油布裹好，贴身藏进了怀里。

“喂猪、劈柴的废物。”他扯了扯嘴角，自嘲地笑了笑，把那点翻涌的心思暂时压下，朝门口应了一声。

可揣着那截秃笔起身的时候，他这具被打得遍体鳞伤的身子里，头一回，悄悄燃起了一点别的东西。

那东西，叫做――指望。_c